*
eso

una porción de viento arremolinado

meciéndose en la misma silla

sentándose a la misma mesa

mientras ese animal erguido que somos

arrastra bolsas de objetos pesados

acomoda mejor los huesos

se arrastra en continentes de papel

aunque mañana sea un cierto ilusorio

y la voz no alcance

y la ceniza sobre

debajo de aquella nuestra entera sombra

*
no es verdad

no dije la palabra

sólo hundí el sustantivo en la tierra

*
lejos de mí

ansiando ser pájaro o mariposa

el aire que no es parte del bosque

es verdad

la roca un día será arena

y no estaré

con los que lleven mis flores