*
eso

una porción de viento arremolinado

meciéndose en la misma silla

sentándose a la misma mesa

mientras ese animal erguido que somos

arrastra bolsas de objetos pesados

acomoda mejor los huesos

se arrastra en continentes de papel

aunque mañana sea un cierto ilusorio

y la voz no alcance

y la ceniza sobre

debajo de aquella nuestra entera sombra

*
no es verdad

no dije la palabra

sólo hundí el sustantivo en la tierra

*
lejos de mí

ansiando ser pájaro o mariposa

el aire que no es parte del bosque

es verdad

la roca un día será arena

y no estaré

con los que lleven mis flores

Oquedad

*
Para qué entonces hablar

si el ave se ahoga

y estalla el horizonte

mientras cierro los ojos

y digo "no"

Toma I

son así

cristalinos

verosímiles

los ríos que fluyen por la carne

la sangre gritando oxígeno

en el contingente-continente

proyecto de huesos

la letra

cortando las muñecas

pujando

a la luz de la nada