La casa

Hoy volví a la casa en la que habito. Sentí que la casa me expulsaba.

Recorrí algún tramo de la pared. Sentí la extrañeza y

salvación de sentirme en el destierro.

Las casas a veces son seres que nos habitan. Se instalan

en la piel. Duermen al costado de la cama. Otras veces

lloran; o te miran llorar.

Las más temibles te engullen entre sueños. Te expulsan

incluso antes de habitarlas.

Una casa es más que su estructura. Allí residen legiones

de miradas: suicidas, entusiastas, absortas. Cada una es

una letra. Una letra que se hace palabra. Palabras que se

hacen roca.

Nos atraviesan y nosotras las atravesamos. Me pregunto,

entonces, si vivir en una casa no será como habitar un

verso. Ese que te engulle. Ese que te expulsa. Casi al

mismo tiempo.